Le vent

Le vent, c’est du papier transparent
Vos bigoudis du dimanche ont laissé la trace d’un pli
Si vos cheveux étaient des anges, le vent y ferait son nid
Le temps, c’est un manteau mouvant
C’est une tarière étrange qui creuse quelque part
Un empan pour vous y étendre
Le tendre visage de l’amour, c’est le contraire de décembre
C’est le vin qui est de velours
C’est une chambre à ciel ouvert avec des papiers-peints de nuit
La nuit, c’est un jour qui prend le maquis avec des allures de mystère
Qui frôle les murs de la mer et qui a peur de son grand bruit
Le bruit, c’est parfois la musique que font des courants dans les fleurs
Le corps des blés qui se soulève sous un vent qui viendrait d’ailleurs
Et le vent, le vent c’est du papier transparent
Vos bigoudis du dimanche ont laissé la trace d’un pli
Si vos cheveux étaient des anges, le vent y ferait son nid