Caixão

Foda-se… que é isto?
Foda-se… foda-se… foda-se
Enterrado vivo numa campa
Não quero ficar doido mas faço a manicure
Até me saltar a tampa
Constantemente a bater com a testa, lei agora
É partir madeira boy, até estalei agora
Estou preso, sem opção
Quem me dera ter comigo a vodka ou poção
Ou magia, ou talvez abrakadabra
Mas só funciona na caverna, viro não tarda cadáver
Alimentado por um cateter de caráter
E carisma no que escrevo com caneta e karaté
Seria tão irónico
Isto passar no subterrâneos
Seria tão icónico
E cómico
Sim direi que 'tou deitado assim direito
E sem direito a velório choroso com dj yo
Sinto que são cinco estalos
Estas cinco fases de pegar nos fusíveis
E desencostá-los
Enquanto vozes dizem cospe isso
Aqui preso num autêntico hospício
Não é brincadeira
Quando eu cair da cadeira
Muitos ficarão contentes e confesso
Não abdico duma boa dica de hater
Reservei o meu lugar ao pé do Biggie
Com talento, picareta, caçadeira
Motosserra, microfone e soqueira
Sem dar valor à vida por mais que agora isso queira
(Haja unhas)