Funeral

Diante de teus olhos
Figuras grotescas se formam
O gosto da fatalidade atrela-se
Ao teu corpo
Ao perceber aqueles momentos
Como ultimos
Tu penetras nos vastos e mórbidos campos
Mórbidos campos do Ceifador
Não grite, não grite
Ninguém irá te ouvir
Não chore, não chore
Em teu próprio funeral
Isto me dá compreensão
De tua microexistência
E do constantemente
A te reciclar
Devido a teu vasto conhecimento
Do reino da maldade
Acostuma-te a encontrá-lo
Smpre que usufruir
Da semidivindad da vida
Não grite, não grite
Ninguém irá te ouvir
Não chore, não chore
Em teu próprio funeral