Lo scrittore

Ti scrivo ettolitri di endecasillabi
Pensarti tutta quanta è quel che un uomo vuole
E a furia di desiderarti, di descrivere le parti del tuo corpo
M’hai ridotto a uno scrittore
Son bella un rudere
La barba pizzica
Questa camicia se ne andrebbe volentieri in tintoria da sola
Se potesse, lo farei io ma non posso
Non adesso che ho da scrivere di te
Serve l’amore
Per scrivere miliardi di poesie
Piene di rose e di tutte quelle altre smancerie
Analfabetiche rime senza originalità
Serve l’amore a rendermi ridicolo per te
E suonano alla porta
Sì, ma non mi importa, scuocerò la pasta, brucerò il caffè
Voglio stare qui a crearti a disegnarti ad affogarti nell’inchiostro delle rime
e dei cliché
Mi metto in posa là sulla mia scrivania
E con la punta della penna con grandeur
Ma è una biro da due soldi
Di una cassa di risparmio che è fallita proprio qualche giorno fa
Serve l’amore
Per scrivere miliardi di idiozie
Piene di rose
E di tutte quelle altre smancerie
Analfabetiche rime senza originalità
Serve l’amore a rendere creativo pure me