For M. C.

Устав от бесцельных драм,
Скучая бесцветным днём,
Я был так наивно прям,
Надумав сыграть с огнём.
Отдав многоцветье тем
Осеннему блеску глаз,
Я думал о том зачем,
Зачем Бог придумал вас...
Тех, кто сводит с ума без улыбок и слов,
Стоя рядом и глядя в окна небес,
Кто вливает дурман без вина и цветов,
Отравляя без яда хрупких принцесс.
Сюрпризы осенних дней -
Кровь носом, а дождь стеной...
Дворами, что потемней,
Я просто иду домой.
И в переплетеньи жил
Ответ не могу найти:
Зачем же Господь ссудил
Стоять на моём пути...
Тем, кто сводит с ума без объятий и снов,
Кто играючи сносит голову с плеч,
Тем кому ерунда потрясенье основ,
Кто не ждёт и не просит спичек и свеч.
Качаясь в цепях моста,
Смеясь на руинах стен,
В надежде на чудеса,
Я вновь получил в замен
Бессонницы лёгкий люфт,
Угар воспалённых глаз,
Однако же я люблю,
По правде сказать, лишь вас...
Тех кто сводит с ума, не касаясь души,
Растворяясь в дожде под конец сентября,
Кто уходит впотьмах не видимым, не слышим,
Оставляя лишь тень в свете злом фонаря.