Gainsbourg

Ela acorda com aquele gosto amargo de quem quer chorar, mas nunca chora.
Ela não chora
Ela sabe que a mágoa só gera mágoa e onde a mágoa a leva, ela já esteve e prega
a toda a gente que está melhor agora
Não é propriamente um cisne de mulher mas torna-se progressivamente
interessante e eu gosto de boas surpresas
Então, tento a minha sorte, com base na velha crença de que a verdadeira beleza
ainda está no descortinar do detalhe
Não estou perto de me lembrar ao certo se a conheço, mas aqui estamos os dois
Eu aplico aquela abordagem clássica do Sr. Mistério, cliché-zóide,
persuasivo no palavreado, com o meu trejeito de pseudo-galã desajustado
Olhar cansado e cheio do mundo. Anéis de fumo, que nem Gainsbourg
Whisky mais velho do que eu, num copo sem gelo. Eu sou tão duro
Consigo ser tudo o que vi nos filmes mas só durante o primeiro encontro e se
ela não viu o mesmo filme que eu, torna-se difícil
Não responde mas também não gosta do silêncio, cada vez que eu faço uma pausa e
olho para ela, tipo «ainda estás aí?»
Ela recorre àquela expressão de quem está à espera que eu continue e me incita
a fazer ou a dizer algo, tipo «…sim?»
Por acaso, calho a ser dos que passam noites em branco a reorganizar peças
inacabadas, numa busca pelas palavras certas
E assim, desencanto mais conversas desconexas (aparentemente) mas com
referências subtilmente perversas
Então, ela despe-me a personagem
E eu corto-me com a verdade e depois conto-lhe as minhas vísceras,
numa auto autópsia ao vivo
Digo até, que pesquiso acerca de transtornos de persona e sei que auto
diagnóstico é dúbio e, ainda assim, eu desconfio que sou esquizóide
E que é por isso que, tão facilmente, sozinho idealizo diálogos por horas,
com gente que conheço, em sítios diferentes e personalidades novas
Movido pela força compensatória da angústia porque era perfeito se eu falasse
essas coisas na cara, soltasse a raiva na cara
Esta música fala acerca de quando, tanto o silêncio como uma acção,
em vez de uma palavra, dão uma melhor resposta. (Claro.)
Se desabafas demasiadas falhas, ela vai embora
Tanta conversa e tudo o que ela queria era que eu lhe pregasse uma foda
Não gostei, não gostei
Acho que desvirtuou a música e, sejamos francos, considerando a acção da
história, tu não terias forma de saber que ela queria isso
Portanto, não faz sentido