E le bionde sono tinte

Sono senza sigarette
Il pianista non fuma
E le bionde sono tinte
Anche sotto la luna
Sono senza sigarette
E una storia è finita
Ho mangiato la foglia
E non l’ho ancora digerita
Effetti stroboscopici del destino
Difetti di pronuncia della realtà
La vita è come un party d’alta moda
Che ti vende all’orecchio
Ogni sorta di volgarità
Sono senza sigarette
E la ruggine mi assale
Il mio «alibi» è altrove
Tra le braccia di un tale
Sono qui per un disguido
Ma il nemico non la beve
Sono pronto alla fuga
Ma nessuno mi insegue
Effetti stroboscopici del destino
Sul cuore nudo e crudo della città
La vita è come un party d’alta moda
Che ti vende all’orecchio
Ogni sorta di volgarità
Sono senza sigarette
E il pianista non fuma
E le bionde sono sfatte
La mia birra è tutta schiuma
Ho venduto i miei diritti
Al museo degli orrori
Il futuro mi aspetta
Con le cosce di fuori
Effetti stroboscopici del destino
Fantasmi in testa coda per la città
La vita è come un party d’alta moda
Che ti vende all’orecchio
Ogni sorta di volgarità
Che ti vende all’orecchio
Ogni sorta di volgarità