Это будет холодная осень.
Представляешь, дыхание пряча,
Ты идёшь по продрогшей аллее.
А когда я умру, ты заплачешь?
Это будет прекрасное утро.
Утром кто-то тебя поцелует,
Только я буду гордой,
как будто
Тот, кто умер,
совсем не ревнует.
Это будет совсем понедельник.
Не люблю понедельники с детства.
Целый день ты проходишь бездельник,
Будешь путать и цели, и средства.
Объстоятельства - даже не скажешь,
Ни одной разрешённой задачи,
Ты устал от обыденной лажи,
ну а я...
Умерла. Ты заплачешь?
Застоявшаяся радость - в детях,
в телевизоре, в кухне за плиткой,
Мой счастливый, я путалась в сетях,
И вот - нет этой гордой улитки.
Все амбиции, видишь, спасли ли?
Искололась и алкоголичка?
Нет, с тобою и врозь мы же - жили,
Только я прогорела, как спичка.
Ты заплачешь и выйдешь из дома.
Остановится сердце? Едва ли.
Никогда не узнавшие, кто мы,
Мы не любим, чтоб нас узнавали.
Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу
Побежишь, задымишь сигаретой,
Почему же тебе не сказали,
Что навеки закончилось лето?
Позвонишь - недоступна, разбилась
Или просто не стало со скуки,
Не проверивший, что же случилось,
Ты в бессилье заламывать руки
Станешь,
скажут: 《А кем приходились?》
Замолчишь и сломается датчик.
И какие мечты там не сбылись,
разве важно?..
Конечно, заплачешь.
Вот за это, почти и не помня,
Ненавижу тебя,
ненавижу,
Сладкоголосный, выдранный с корнем,
На кого-то зачем-то обижен,
Не пускаешь меня, не пускаешь,
Умереть и забыть не пускаешь,
Не поёшь меня, не презираешь,
Только жадно глазами читаешь.
Это будет холодная осень.
Теплой осени больше не будет.
Только я буду знать,
эта проседь - обо мне. И меня не забудет.
Да, когда я умру, ты заплачешь
и поймёшь каково расставаться.
Только, взрослый и глупый мой мальчик,
обещай и тогда - не сдаваться.