Оружие

Часто мы безотказны. Страсти, здрасте.
Меняет краски счастье раз в день.
С тобой — в опасность, без тебя — в тень.
Этой прекрасной песне место здесь, —
Между моим и твоим сердцем,
Между Баррикадной и Пресней, вместе... Вместе...
Это ли не счастье? Но...
Душа летела над лужами, но не апрелем простужен был.
Твоим смертельным оружием видимо сам я себя убил.
Душа летела над лужами, но не апрелем простужен был.
Твоим смертельным оружием видимо сам я себя убил.
Так безотказны к страсти, прости.
Холодный дождь откуда-то возник.
Иди под зонт и руку возьми,
Давай вернёмся хотя бы до восьми.
Мой город стих, и ноты на стих.
И этот час дремоты настиг.
Здрасте... Здрасте..
Это ли не счастье? Но...
Душа летела над лужами, но не апрелем простужен был.
Твоим смертельным оружием видимо сам я себя убил.
Душа летела над лужами, но не апрелем простужен был.
Твоим смертельным оружием видимо сам я себя убил.
Прости... Такое чувство — будто один.
Мы незаметно оба грустим.
Это — твой жанр. Это — твой стиль,
Твоё оружие против моих сил.
Мой город стих, и ноты на стих.
И этот час дремоты настиг.
Здрасте... Здрасте...
Это ли не счастье? Но...
Душа летела над лужами, но не апрелем простужен был.
Твоим смертельным оружием видимо сам я себя убил.
Душа летела над лужами, но не апрелем простужен был.
Твоим смертельным оружием видимо сам я себя убил.
Душа летела над лужами, но не апрелем простужен был.
Твоим смертельным оружием видимо сам я себя убил.
Душа летела над лужами, но не апрелем простужен был.
Твоим смертельным оружием видимо сам я себя убил.
Видимо, видимо сам я себя убил.
Видимо сам я себя убил.
Видимо сам я себя убил.