Мимо текла, текла река

Мимо текла, текла река,
Плыли куда-то облака.
Шёл человек, была дорога
Нелегка,
А человек мечтал о том,
Что он построит где-то дом
И поселится счастье с ним
В доме одном
Если, бывало, он сдавал,
То неизменно напевал
Песню любимую свою –
Ту, что пою.
Дом, как известно всем давно,
Это не стены, не окно,
Даже и стулья за столом –
Это не дом.
Дом – это там, куда готов
Ты возвращаться вновь и вновь
Радостным, добрым, нежным, злым,
Еле живым…
Дом – это там, где вас поймут,
Там, где надеются и ждут,
Где ты забудешь о плохом –
Это твой дом.