Единственная женщина, которую
Любил я по-киношному, в истерике,
Недавно вышла замуж там, в Америке,
Найдя судьбу в нормальном парне Эрике.
Я видео снимал ей с поздравлением
И почему-то ничего не чувствовал.
Ни любопытства, ни гадания грустного,
Ни смеха, ни стыда, ни облегчения. Ни чая, ни печения.
Как будто лет прошло не семь, а тысяча!
Как будто не о ней та песня светлая.
Как будто потерял в шкафу скелета я,
И предал как будто её не я
И Если то был тлен, туман, иллюзия,
То способен ли любить на самом деле я?
Созреет ли когда-нибудь неспелая душа моя,
То черная, то белая?
Ответь же мне, ответь, молчанье Господа,
Что за коктейль из нежности и холода,
Чего за сплав из олова и золота
Ты замесил в моем сосуде колотом?
За-a-aчем дано мне сердце это странное!
Неужто, для того, чтоб быть отрезанным?
Любовь с пороком так внутри сплетаются,
И почему рыдает оно, но не кается?
Если мне когда-то будут взвешены
Те слезы, что вокруг пролили женщины,
Что предъявлю в ответ для равновесия?
Кроме песен,
Что черпаю то ли в боге, то ли в бесе я…