Джаз

Джаз не я, и флейта не моя.
На бензозаправке покупаю дрова -мне не хватает тепла.
Мне не хватает тебя, у открытых дверей, мягких вагонов, обесточенных дней.
Джаз не, я и микрофон — не мой.
Воздух, воздух заливает меня, то ли войной, то ли весной.
Должно быть там, за горой — шаркает наше с тобой навсегда.
Я стекла бинокля протираю травой и щурюсь в дорогу, а затем - в небеса.
И вот, где-то вдали, подымаясь в пыли,
Шеренги солдат, я не вижу — чужие или свои.
Я кричу им: «Я здесь, подождите меня»,
А в ответ: «Первый взвод заряжай, и огня!»