Im Hafen ist Endstation

Fahles Licht, faules Wasser, Kot.
Durch den Nebel schimmert ein trјber Mond.
Aus einem Keller stinkt’s nach altem Fisch.
Leute starren in jedes fremde Gesicht.
Man ist hier nicht sehr gerne gest¶rt,
das gilt fјr jeden, der sich hierhin verirrt.
Im Hafen ist Endstation
Strandgut, fјr immer angeschwemmt,
die Spreu ist lange vom Weizen getrennt.
Der Rum bet¤ubt die gr¶џte Qual,
jeder Deckschrubber wird zum Admiral.
Alte M¤nner l¶schen hier ihre Lust,
und alte Frauen reichen Kindern ihre faltige Brust.
Im Hafen ist Endstation