Número Once

Tengo pendientes seis cadenas perpetuas por una letra asesina
y el mundo envuelto en cocaína,
en la cocina solo queda un mar de hormigas
que no dudan en vacilarme y son inmunes al insecticida.
Si follas sida, si no se oxida,
aun no puedo controlar que los nervios me den fatiga,
serás el trigo, yo la espiga, la flor más fea de todas,
pero cuando te ahogas buscas en mí una salida.
Eso es amor suicida, mi banda marcha convencida,
es uno de esos días en que saliva es bienvenida,
ayer volví a caer en el bebe y olvida, Alexis,
madre mía de la vida, por existir.
Estilo Adidas, por el Chojín ahí esquiva,
así posiblemente no salgas con la barbilla partida,
no se si gané o perdí la partida, pero sigo con vida, ¿no?,
bueno entonces qué más da.
Quien me conoce ya sabe que el Zatu se estira,
que es verdad y que es mentira, que nos la suda lo que digan,
porque digan lo que digan los pelos del culo abrigan,
mañana reunión de tunante a las dos en la guarida.
¿Qué?, Largo, recuérdalo, me cago en la puta, siempre fuertes 22,
por decir algo.
Estoy ciego como siempre pero hago el papel,
pongo en la pletina el último disco de Big L
y aprieto el boli, me siento artista como Phil Collins tío,
mis versos si son Stones y no los Rolling.
Mi mente escupe popero, no te preocupes,
paso de ti más que de la virgen de Guadalupe,
siempre lo supe, pues queda mal el tupé,
tomar café por la tarde y que os hablen de usted.
¿Crees que esto es flow?, no, es mucho mas,
no necesito parches para rellenar mas el compás,
Juan era simpático, ahora Juan es rapper,
auténtico, autentico, auténtico, hip hoper o que.
La verdad no se a que MC’s prefieres,
pero si yo soy malo entonces, ¿tú qué coño eres?,
hago poesías, MC 9.10 K.O.,
no porquerías comerciales como Lil Bow Wow