Grind Wit

Etranges visions perdues dans mon sommeil
L’homme est assis, violemment immobile
Il trempe sa lame dans la médiocrité
Et dans le sang la pointe immaculée
Ivre mort, suspendu aux lávres du mépris
Il compose et un long sillon coule
Il ácorche l’esquisse jusqu'á en fláchir la trame
Il tapisse mon corps de ses mucosités
A l’orniáre ruisselle l'éclat de ma structure viscérale
Le prisme et ses reflets ne renvoient que des cendres
Les bases sont fondées
Ma part d’ombre t’appartient
Tu porteras mes chaines
L’oeuvre inachevée, tableau de mon ame déconstruite
Ma part d’ombre t’appartient désormais
Tu restes aveugle, tes mains tracent avec le mauvais sang
Ta signature sera celle de mon irréversible perte
A laquelle je suis enchainé
Le mauvais guette, à l’affét de l’usure du temps
Qui le laissera paraître
Et prendre le dessus lorsque l'ácorce s’effritera
Tu peux bruler ma langue, écorcher mes paupières
Je saurai malgré tout
Et je rêve d’un noeud coulant se refermant inexorablement sur ma gorge