Trà queste

Trà queste di terror cieche foreste
Versate cald’humor occhi dolenti
Il petto che nudri’ vani contenti
E’ fatto habitator’ d’atre tempeste.
Quest’occhi sian in me torbidi fonti
Di flebile pietà d’egri martiri
Al grave rimbombar d’alti sospiri
Per echo crudeltà suonino i monti.
Ai pompe m’inalzò cruda mia sorte,
La mente m’invaghi d’oro superba,
Hor duolsi del fallir’ l’anima acerbà,
Ne’ resta del dolor’ altro che morte.