Sur le bord du banc

Derrière chez nous y a un étang,
Trois beaux canards s’en vont baignant,
Le fils du roi s’en va chassant.
Sur le banc, sur le bord du banc,
L’amour m’appelle,
Sur le banc, sur le bord du banc,
L’amour m’attend.
Avec son grand fusil d’argent;
Vise à le noir, tua le blanc,
O fils du roi, tu es méchant.
D’avoir tué mon canard blanc.
Par-dessous l’aile il perd son sang.
Et par le bec l’or et l’argent.
Toutes ses plumes s’envolent au vent.
Trois dames s’en vont les ramassant.
C’est pour en faire un lit de camp.
C’est pour en faire un lit de camp.
C’est pour en faire un lit de camp.
Pour y coucher tous les passants.