Es tarde
Ya la mañana está
Y el sol le busca
Detrás de la montaña
Y sobre el río
No hay luna más
Ni más amores tiernos
Todo voló con ella
Y a su nido
Mis manos de poeta
Mi soledad contigo
No hay más amor
Que aquél
Que se ha marchado
Ni más caria que la del olvido
Es tarde y el viento le recuerda
Entre las hojas
Del roble que pintara
Con su brillo
Con luces de torero
Luna madre
De todo lo que sueña
Y de los grillos
Mis manos de poeta
Mi soledad contigo
No hay más amor
Que aquel
Que se ha marchado
Ni más caricia que
La del olvido